Sturmwind & Drachenatem

Leseprobe

Prolog

 

An jenem Tage, an dem die Flammen der Drachen erloschen, erhob sich der Sturm.

 

 

Vergilbte Schriften der alten Vatrari zeugen von der Wahrheit einer Legende. So steht es handgeschrieben in den historischen Aufzeichnungen des zweiten Schriftgelehrten Conri, dass vor über einhundert Jahren noch feuerspeiende Drachen die Isla Vatra heimsuchten.

„... Solch eine übermächtige Herrschaft der Drachen war ermöglicht durch elendigen Verrat der Drachenzungen, welche die Drachen gegen ihr eigenes Volk aufwiegelten und die Vatrari spalteten. Ihr Einmischen in das Gefüge der Völker setzte etwas in Gang, das in einem großen Krieg münden sollte ...“

Und einige Seiten weiter heißt es, mit halb verblichenen Buchstaben gerade noch zu entziffern:

„... Die Flammen der speienden Drachen verbrannten sämtliche Wälder, zerfraßen die Städte und verkohlten die Erde der Insel. Ihre Feuersbrunst und der giftige Rauch töteten die Hälfte der Vatrari, ihre Viehherden und verwandelten den Schnee in schwarze Asche.

Mit einem Mut, geboren aus Zorn, setzten sich die Vatrari zur Wehr. Die Erzkönigin ließ die stärksten Krieger und Kriegerinnen des Landes zusammenrufen und zu Drachenjägern ausbilden, den Cassadori. Sie sollten ihre Heimat schützen und den Feind vernichten. Zur Unterstützung eilten die Schiffe der Skálaeren aus dem Osten heran, und gemeinsam bekämpften sie als ein vereinigtes Heer der Menschen die Feuerdrachen über der Uragansee. Nach einer langen kräftezehrenden Schlacht gelang es ihnen, die Drachen allesamt zu vernichten.

Doch das Auslöschen der Feuerdrachen beschwor einen neuen Feind herauf. Die besiegten Drachen stürzten ins Meer. Ihre heißen Körper erwärmten das Wasser des Ozeans zu stark und nach wenigen Tagen braute sich ein gigantischer Hurrikan zusammen. Er zog die leblosen Körper aus dem Meer und hauchte ihnen neues Leben ein. Ihre Flammen waren erloschen, doch nun trugen sie die Stürme in die Welt hinaus. Und die Menschen, die ohnehin fast alles verloren hatten, mussten erneut um ihre Existenz bangen. Der Feind war noch mächtiger geworden.“

        – aus Geschichte der Isla Vatra, B. F. Conri, II SG Ihrer Majestät der Erzkönigin, 287. Jahr der Vatrari in der 2. Ära

1

Isla Vatra

- Erzkönigin -

 

   

Nur mühsam zwang sie ihren Atem zur Ruhe und ihren Körper Haltung zu bewahren. Rasende Wut pochte in ihrer Brust. Diese nahm sie ein wie eine große dunkle Wolke, die sie von innen gefangen hielt. Anders konnte sie dieses Gefühl nicht beschreiben, das sie so sehr beherrschte und sie fühlen ließ, als wäre sie besessen.

Blut besprenkelte ihr Kleid bis zum Knie mit feinen Pünktchen, als hätte ein Maler den Farbpinsel zu nah an sie herangeschwenkt.

„Verschwindet von hier! Alle!“, schrie sie mit hoher Stimme. Ihr schrilles Echo hallte von den kalten marmornen Wänden wieder. Die drei Zeremonienmeister und die Torian folgten ihrer Anweisung und verließen zügig und geordnet den Saal, sodass das Krachen der gewaltigen Eingangstür noch das letzte Echo unterbrach.

Einer blieb.

Sie wusste, dass er dort stand. Links neben der gewaltigen steinernen Tür, die so hoch war, dass sie kaum mehr Platz für ein Stückchen Wand zwischen sich und der Saaldecke ließ. Vielleicht wirkte es von hier unten auch nur so, weil sie sich so weit nach oben zog. Wer konnte das schon wissen.

Ungerührt stand der Mann neben der Tür, als hätte er ein Recht auf diesen Platz, obwohl sie alle hinausgeworfen hatte. Mit alle fühlte er sich allerdings nicht angesprochen. Er war nicht alle.

Er war der Praetor der Erzkönigin. Der Anführer ihrer Leibgarde.

Sie wusste, dass er da war. Sie sah ihn nicht an, sondern stolzierte im Kreis über den weißen, mit schwarzen sich schlängelnden Linien durchzogenen Marmorboden, nachdem dieser aufgehört hatte zu zittern. Als vollzöge sie damit ein Ritual, verteilte sie das frische Blut mit ihren Schuhen in Mustern zwischen den schwarzen Linien. Sie gab sich ungewöhnlich viel Mühe damit, als entwürfe sie ein Kunstwerk auf dem Boden. Für Laminea, die Erzkönigin, stellte das eine wirksame Methode dar, ihren Zorn zu kontrollieren und ihrem Drang nicht nachzugeben, zu schreien, irgendetwas zu Boden zu werfen und zu zerschmettern. Etwas, was laut zersprang und tiefe hässliche Furchen in den Marmor kratzte.

„Ihr habt Angst“, kam seine Stimme aus dem Hintergrund.

Warum machte sie sein Ausspruch nur noch wütender, fragte sie sich. Ihre innere Stimme gab ihr sogleich die Antwort darauf.

„Es ist nicht an dir, mir meine Gefühle aufzuzeigen!“, keifte sie ihn an. Konzentriert arbeitete sie weiter, strich sich die blonden Haarfransen aus dem Gesicht, die sich unter der glitzernden Krone gelöst hatten.

„Ihr habt mich zum Praetor und zu Eurem engsten Vertrauten gemacht, Eure Hoheit. Ihr müsste damit leben, dass ich Einblick in Eure geheimsten Gedanken und Gefühle bekomme“, erklärte er ungerührt.

„Wie dem auch sei“, antwortete sie, weiter ihre Runde drehend, als könnte sie die überschüssige Energie, welche die Wut ihr verlieh, auf diese Weise abbauen.

„Ihr hättet sie nicht so hart betrafen müssen, Majestät. Es waren Kinder.“

„Das Mädchen war kein Kind mehr“, widersprach sie.

„Aber der Junge.“

„Der Junge! Der Junge!“, rief sie verächtlich, als hätte er von einer Kakerlake gesprochen.

In ihrer übermäßigen Wut rutschte sie beinahe auf der Blutspur aus. Gerade noch rechtzeitig streckte sie die Arme zur Seite und fing sich wieder auf.

„Was weißt du schon, wer dieser Junge ist!“

„Ich weiß es nicht“, bestätigte er.

„Er ist der Spross eines Verräters, Raganir! Eines Mannes, der es gewagt hat, sich mit den Drachen gegen unser Volk zu verbünden. Einer Drachenzunge!“, sie spie dieses Wort so angeekelt in den Raum wie Galle. „Genau wie seine Mutter. Sie haben beide für ihren Verrat bezahlt.“

„Von was für einem Verrat sprecht Ihr? Woher wisst Ihr, dass dieser Junge ihr Sohn ist? Ihr habt nicht einmal nach seinem Namen gefragt.“

„Was spielt das für eine Rolle. Verrat ist Verrat – Geschichtsbücher lesen zählt nicht gerade zu deinen Stärken, nicht wahr? Ich weiß, dass der Junge ihr Sohn ist. Er sieht seinem Vater allzu ähnlich.“

„Was, wenn Ihr irrt?“ Seine Stimme blieb weiterhin so ruhig und sachlich, als frage er nach dem Wetter.

„Was soll dann sein? Nichts ist dann. Er hat seine Strafe erhalten. Aber ich bin mir sicher. Und nun kann er uns nicht mehr gefährlich werden.“ Sie würde keinen Zweifel an ihrem Urteilsvermögen zulassen. Tatsächlich empfand sie reine Gleichgültigkeit, sollte es jemand anderen als diesen einen Jungen getroffen haben. Unschuldig war er sicher nicht.

„Warum habt Ihr das Mädchen nicht so hart bestraft?“

„Sie hat ihre Strafe für ihr Vergehen bekommen. Ich bin keine Barbarin, Raganir. Die Strafe muss der Tat angemessen sein. Das versteht das Volk. Sie wissen genau, wie sie zur Verantwortung gezogen werden, wenn sie etwas Verbotenes tun.“

„Das Mädchen ist also keine Tochter eines Verräters?“

Sie bliebt stehen, hörte auf, das Blut zu verteilen und sah ihn scharf an.

„Was willst du damit sagen? Als die Torian sie ergriffen, warst du es, der mir sagte, sie wären keine Geschwister.“

„Nichts. So ist es. Ich möchte nur die Frage stellen, ob sie nicht genauso gefährlich werden könnte, wie Ihr es von dem Jungen glaubtet.“

Sie überlegte. Sie hatte beide verurteilt, ohne sich um ihre Namen zu kümmern. Aber sie hatte schließlich zweifelsfrei erkannt, wer dieser Junge gewesen war. Daher hatte sie ihn so hart bestraft. Aber wer war das Mädchen? Bestünde eine Möglichkeit, auch wenn sie keine Geschwister waren, dass sie dennoch mit diesem Jungen verwandt sein könnte? Bestünde die Möglichkeit, dass auch sie dem Volk gefährlich werden könnte? Ruhelos klopfte ihr Herz und drängte ihre Schritte weiter vorwärts. Doch eisern blieb sie stehen. Es war nicht angenehm, Fehler zu machen. Aber sie hatte keinen gemacht. Sie konnte immer noch entscheiden. Sie würde die Tatsachen prüfen.

„Ich will, dass du sie findest“, wandte sich die Erzkönigin an Raganir.

Er nickte.

„Und dann wirst du sie überwachen – persönlich.“

Sein Stirnrunzeln zeugte von Erstaunen.

„Ist nicht Euer Schutz von größerer Bedeutung, Hoheit?“

„Du sollst nicht ihr Kindermädchen werden. Sorge dafür, dass sie ausfindig gemacht wird. Ich wünsche herauszufinden, von welcher Familie sie abstammt. Sollte sie mit diesem Jungen auch nur entfernt verwandt sein, wirst du sie hierherbringen. Ich will keine anderen in diese Angelegenheit einweihen. Sieh zu, dass du so wenig Zeit wie möglich fort von hier verbringst.“

„Ich fürchte um Eure Sicherheit, Hoheit“, sagte er ernst.

„Ich auch“, erwiderte sie in einem veränderten Tonfall, von dem sie wusste, wie zerbrechlich er sie wirken ließ. Für Raganir nahm sie ihre Maske ab. Nur für einen kurzen Moment. „Darum musst du sie schnell finden und noch schneller zurückkehren.“

Er nickte, verneigte sich und machte sich durch einen Seiteneingang auf den Weg.

Als einziger Mensch in diesem Palast kannte er ihre Sorgen. Laminea wusste, dass sie sich auf ihn verlassen konnte.

Als er fort war, blieb sie allein zurück. Sie ließ die Schultern sinken, ihr Rücken krümmte sich leicht aus der aufrechten Haltung, die sie in Anwesenheit ihrer Untertanen anzunehmen pflegte. Dann schritt sie langsam auf den goldenen Thron zu, schwenkte nach rechts an ihm vorbei und trat hinter ihn.

Der Bereich dort war abgedunkelt. Es war ein kleines Séparée angelegt, in das nur zwei Personen gleichzeitig hineintreten konnten. Darin stand eine Säule aus schwarzem Marmor und darauf ein goldenes Stundenglas, in dem unaufhörlich feiner Sand vom oberen Bereich in den unteren rieselte. Oben war der Sand fast aufgebraucht.

2

Isla Skála

- Grinskog -

Schreie gingen ihm nicht mehr aus dem Kopf. Es waren schrille, hohe Töne gewesen. Ein Pfeifen, wie es aus einem mit kochendem Wasser gefüllten Kessel zu entweichen pflegte, völlig unvereinbar mit der gigantischen Gestalt und den sonst so seltsamen Stimmklängen der Geschöpfe. Als würde ihnen der letzte Lebensatem aus den Lungen gepresst, während sich ihre Krallen vergebens in den Stein schlugen, und sie sich verzweifelt ans Leben klammerten wie eine Zecke an die menschliche Haut. Dunkles Blut überflutete ihre gekrümmten Rücken. Nur in Sekunden schwanden ihre Kräfte. Ohne ihre gewaltigen Schwingen war es ihnen unmöglich, den Aufstieg zu schaffen. Es gab keine Fluchtmöglichkeit mehr. Der mächtige Wirbelsturm, der sie getragen hatte, ebbte ab und verlor seine Macht. Allesamt waren sie in die Tiefe gestürzt, von den Felsen abgefallen wie hilflose Käfer. Und dabei durchdrang Mark und Bein ihrer Mörder dieses schreckliche Pfeifen.

Grinskog schüttelte sich vor dem Grauen, was ihm dieses Geräusch in die Knochen trieb. Es war ihm unmöglich, das Pfeifen aus seinen Gedanken zu verbannen. Das Geräusch und dessen Bedeutung hallten schlimmer in ihm nach als der Anblick des Sterbens der gewaltigen Sturmdrachen.

Er riskierte einen Blick gen Himmel und gewahrte über sich die riesige, karminrote Schwinge eines Drachen, die von den Männern an die Masten genagelt und geschnürt wurde, und in die der Wind nun mit einer Euphorie seinen Atem blies, als befände er das monströse Töten der Tiere für gerecht. In diesem Augenblick fragte Grinskog sich, ob der Wind auch ein Lebewesen war, welches von den Drachen unwillig in Sturm und Zyklone geformt wurde, um zu zerstören. Oder ob die Drachen mit dem Wind verbunden waren. Er konnte es nicht verhindern, dass sein Blick zu den abgeschnittenen Kanten aus Knochen und Fleisch wanderte, an denen verkrustetes Blut klebte.

Frische Drachenflügel am Boot leuchteten in ihrer ganzen Farbenpracht und ihre Schuppen an den Rändern und Knochen spiegelten sich in der Sonne, sollte sie denn einmal hinter der schweren Wolkendecke hervorlugen. Diese Boote wurden mit besonderer Ehre und Jubel empfangen. Die jungen Frauen rissen sich um die Drachenjäger. Sie waren Helden.

Ein Drachenjäger zu sein, war etwas, wovon er immer geträumt hatte. Dieser Held zu sein, dem die Welt zu Füßen lag. Feststellen musste er stattdessen, dass alles, was er jetzt fühlte, eine unglaubliche Scham war. Er hatte das Blut längst von seinen Händen geschrubbt, doch die Ärmel blieben rot verschmiert und rochen nach blutiger Schuld.

„Wenn wir sie nicht töten, töten sie uns!“, pflegte der Kapitän seines Langbootes ihm mit einem freundschaftlichen Klopfen auf die Schulter zu sagen. Und er pflegte zu nicken, denn er tat schließlich etwas Gutes. Dennoch – eine leise Stimme in seinem Innern flüsterte ihm Geschichten ins Ohr. Die er gern abschüttelte, nicht glaubte, als Fantasie abtat. Denn der Kapitän hatte recht. Er war alt und erfahren. Wie käme er, der junge Grinskog, dazu, dessen Worte in Frage zu stellen? Nur kroch die Stimme seines Unterbewusstseins wie eine Amöbe erneut heimlich in sein Gehirn, gerade jetzt, nachdem er die Drachen hatte sterben sehen.

Noch nie hatte er von Sturmdrachen gehört, die die Dörfer der Isla Skála angegriffen hatten. Und noch niemals gesehen. Gut, er war achtzehn Jahre alt, vielleicht war es davor geschehen, sagte er sich. Aber der nagende Zweifel in ihm blieb. Denn die Jagd auf die Drachen geschah nicht, weil dem ein Angriff vorausgegangen war. Er wusste das. Sobald die Drachenflügel im Wind getrocknet waren, ihre leuchtende Farbe verloren und einige Betrunkene meinten, die Frauen beeindrucken zu müssen, zogen die Boote mit ihren schweren Drachenharpunen los, um neue Drachenschwingen zu erbeuten. Erst gestern noch hatte er selbst zu ihnen gehört. Aber heute? Heute wünschte er, er wäre niemals mit aufgebrochen. Hätte diesen schrecklichen Todesschrei niemals gehört.

„Trink einen!“, brummte ihn ein stämmiger Mann von der Seite an. Wie selbstverständlich drückte er ihm einen Krug Bier in die Hände und ihn selbst auf das Deck nieder, „hast du dir verdient, Kleiner.“

Grinskog hob den schweren Krug an den Mund und unkte einige Schlucke des bitteren Gebräus hinunter. Es fühlte sich an, als schlucke er Galle. Er hustete.

„Wird doch nich‘ dein erstes Drachenblutbier sein, Grin“, zog ihn sein Nachbar auf.

„Nein.“ Er schüttelte den Kopf.

„Dann runter mit dem Zeug, bevor dir’s n’anderer nimmt. Zeit zu feiern!“

Grinskog wusste, dass er hier kein Gehör mit seinen Gedanken finden würde. Sie würden ihn auslachen, wenn sie wüssten, was in ihm vorging.

„Du bist ein junger Held, Grin!“, röhrte da der Kapitän von achtern. Mit einigen Schritten war er heran und ließ seinen Krug scheppernd gegen Grinskogs stoßen, sodass das rote Bier beider überschwappte.

„Dein Vater wäre stolz auf dich!“, lobte der dürre Mann weiter, den niemand von außerhalb jemals für den Kapitän eines Drachenlangbootes gehalten hätte. Weder trug er entsprechende Zeichen an seiner Kleidung, noch machte ihn etwas an seiner Person zu einem imposanten Erscheinungsbild. Doch der Schein trügt manchmal, wie Grinskog wusste. Dieser Mann war ein Drachenschnüffler. Einer der wenigen Menschen, denen es gelang, die Sturmdrachen immer und immer wieder auf See zu finden. Es war, als würden sie zu ihm kommen, wie der Hund zu seinem Herrn, wenn er die Boote lenkte. Als hätten sie keine Ahnung, dass sie in eine Falle liefen. Er selbst behauptete bescheiden, es wäre nur Glück. Für die Missionen der Drachenjäger war er von unschätzbarem Wert.

 

Es war früh am Morgen, als ihr Heimathafen in Sichtweite kam. Sie hätten ihn bereits in der Nacht erreichen können, aber die Anweisung, einen Umweg einzuschlagen, war vom Kapitän selbst gekommen. Die erbeuteten Flügel sollten weithin sichtbar in der Sonne leuchten, wenn sie siegreich zurückkehrten. Und so schillerten die von Blut blank geputzten Schuppen an den schwarzen Knochenstücken, als wäre die Schwinge mit Diamanten durchzogen. Und auch das Leder der Flügel warf trotz Blutspuren und Rissen das Sonnenlicht in kräftigen leuchtenden Farbtönen zurück. Der Plan des Kapitäns ging auf. Schon von weitem sah Grinskog Frauen und Mädchen an der Anlegestelle versammelt. Mit wehenden Fahnen und freudigen Rufen hießen sie die tapferen Drachenjäger zuhause willkommen. Die Zurückgekehrten kamen nach dem Anlegen kaum einen Schritt weit, ohne von den begeisterten Frauen bedrängt zu werden.

Ihre Ankunft war ein Fest. So war es üblich. Grinskog hatte schon viele solcher Feiern am Rande miterlebt, aber noch nie hatte er selbst derart im Mittelpunkt gestanden. Diese Aufmerksamkeit, die er plötzlich genoss, die sich um seine Schultern legte wie ein wohlig warmer Mantel, ließ ihn für eine kurze Zeit die Stimme in seinem Innern vergessen, die ihn Mörder schimpfte. Mädchen, die ihn noch nie eines Blickes gewürdigt hatten, drängelten sich nun darum, beim Bankett an seiner Seite sitzen zu dürfen. Wie in Trance durchlebte er diese Stunden. Es war ihm, als würde nur das fröhliche Lachen der Mädchen beständig an seine Ohren klingen und die neidischen Blicke der jungen Burschen, die nicht ausgewählt worden waren, die erwachsenen Jäger zu begleiten, wie an einem unsichtbaren Schutzschild von ihm abprallen.

Es wurde gegessen. Tatsächlich nur das, was in den Vorratsschränken noch zu finden war, denn die Jäger jagten nach Flügeln und hatten keine essbare Beute mit nachhause gebracht. So blieben nur Brot, Trockenfleisch und Trockenobst, denn der Frühling war noch jung. Drachenfleisch musste Wochen in der Glut schmoren, bevor es genießbar wurde, und da es ohnehin nicht besser schmeckte als ein Stück zähes Leder, machten sie sich nicht die Mühe es mitzuschleppen. Bier hingegen floss in Massen. Nachdem sie gegessen und getrunken hatten und die Musik der Barden verstummt war, begannen die Männer von ihren Heldentaten zu berichten. Mit großen Augen und gespannten Blicken warteten die Mädchen auch auf seine Geschichte. Und da war sie wieder. Diese Stimme in seinem Kopf, die ihn fragte, ob er wirklich ein Held war. Das Pfeifen drang an seine Ohren und er zuckte unwillkürlich zusammen und erwachte aus seiner Trance. Eingehend betrachtete er die erwartungsvollen Gesichter der vier Mädchen, die ihn umringten. Mädchen, die vor wenigen Tagen nicht einmal seinen Namen gekannt hatten. Doch jetzt, wo er ein Mörder war, hielten sie ihn für stark und tapfer. Jedes junge Mädchen träumte von einem Helden. Hatte er sich vor drei Tagen nicht genau das hier gewünscht? War es nicht sein Lebenstraum gewesen, als Drachenjäger gefeiert und von den jungen Frauen bewundert zu werden?

Es entging ihm nicht, dass eine der Frauen den Ausschnitt ihres Kleides scheinbar zufällig nach unten zog und eine andere ihre Hand auf seinen Oberschenkel legte. Eine plötzliche Hitze stieg in ihm auf, die nicht von Lust herrührte. Im Gegenteil. Er fühlte sich zutiefst beschämt. Und genau so plötzlich hielt er es hier nicht mehr aus. Unruhig schüttelte er seine neuen Verehrerinnen ab und machte sich unter einem Vorwand aus dem Staub. Er ertrug das nicht mehr: Die Blicke, die Erwartungen, den Jubel. Vor allem sich selbst nicht. Aber vor sich selbst konnte er kaum davonlaufen.

Grinskogs Weg führte ihn nach Hause. Erschöpft fuhr er sich mit den Händen durch sein helles lockiges Haar. Er verspürte nur noch den Wunsch, sich in sein Bett zu legen und sich mit Hilfe von Decken und Kissen vor dem fürchterlichen Pfeifen zu schützen, das ihn wie ein lebendiger Dämon verfolgte.

Das Flackern einer einsamen Kerze vor der Tür des Nachbargebäudes hielt ihn auf. Im hellen Tageslicht war sie ihm fast nicht aufgefallen. Sein Herz spürte einen schmerzhaften Stich, als er sie entdeckte. Die Kerze bedeutete, dass sie gestorben war.